Сейчас два часа тридцать восемь минут.
Сейчас я сажусь за стол, беру карандаш
и пишу тебе то, чего от меня не ждут.
А если ждут, ты когда-нибудь передашь.
Море плясало и дождь над ним причитал.
Я этого не писала.
Ты этого не читал.
Когда-нибудь он выходит ее встречать.
Он надевает куртку, берет собаку,
на лестнице не довольно пинает банку
и вежливо отвечает, который час.
До остановки, в общем, недалеко,
но он шагает медленно,
отражаясь, в широких мелких лужах,
от листьев ржавых,
в колючем небе, бледном, как молоко.
Он впитывает разрозненный звукоряд,
прозрачный несезон, холодок по коже,
он думает, что любимые все похожи
на мелкий дождь, танцующий в фонарях.
Он думает,
что они все похожи
на неоновые змейки на мокрых крышах,
на то, как осторожно на руку дышат,
когда оно несильно обожжена.
Она его обнимает.
Слегка сипя, здоровается.
Бросает собаке коржик.
Он думает, что любимые все похожи
и улыбается этому про себя.
Когда-нибудь,
например, через пару дней,
она сидит в автобусе, как живая,
опасная, как собака сторожевая,
когда добыча распластана перед ней.
Она сидит и внутри у нее все лает
и смотрит глазами цвета, как жидкий йод.
По радио какой-то мудак поет:
-Ах девочка моя, ла-ла-ла-ла-лайла,
ах девочка моя, ты такая злая,
как будто он совсем тебе не дает.
Она подходит к выходу, словно зомби.
И слезы в ней дрожат, будто зерна в зобе,
Она ревет, вдыхая прогорклый смог,
как будто весь мир старался к ней продолбиться,
а этот придурок смог.
И заяц жил, и лисица жила, и львица
- а медведь пришел и разрушил весь теремок.
Она стоит и коса у нее по пояс.
И щеки мокры от слез.
А у любви есть тот, кто попал под поезд
и тот, кто забрызган грязью из-под колес.
Когда-нибудь мы сидим с тобй вшестером -
ты, я и четыре призрачных недолюбка
и лунный свет, и моя голубая юбка,
и дымный и негреющий костерок.
Когда-нибудь мы сидим с тобой у огня
и ты говоришь мне:
-Слушай, кто эти люди?
Вот видишь, складка, горькая, пожилая,
вот слышишь - смех неистовый, проливной
- ты думал, это было всегда со мной?
А это я кого-то переживаю.
Быть может и сама того не желая
- но вечно, как и водится под луной.
Острым карандашом этот текст написан о том,
что все будет хорошо.
И острием самым подведена черта.
Я этого не писала.
Ты этого не читал.
Сейчас я сажусь за стол, беру карандаш
и пишу тебе то, чего от меня не ждут.
А если ждут, ты когда-нибудь передашь.
Море плясало и дождь над ним причитал.
Я этого не писала.
Ты этого не читал.
Когда-нибудь он выходит ее встречать.
Он надевает куртку, берет собаку,
на лестнице не довольно пинает банку
и вежливо отвечает, который час.
До остановки, в общем, недалеко,
но он шагает медленно,
отражаясь, в широких мелких лужах,
от листьев ржавых,
в колючем небе, бледном, как молоко.
Он впитывает разрозненный звукоряд,
прозрачный несезон, холодок по коже,
он думает, что любимые все похожи
на мелкий дождь, танцующий в фонарях.
Он думает,
что они все похожи
на неоновые змейки на мокрых крышах,
на то, как осторожно на руку дышат,
когда оно несильно обожжена.
Она его обнимает.
Слегка сипя, здоровается.
Бросает собаке коржик.
Он думает, что любимые все похожи
и улыбается этому про себя.
Когда-нибудь,
например, через пару дней,
она сидит в автобусе, как живая,
опасная, как собака сторожевая,
когда добыча распластана перед ней.
Она сидит и внутри у нее все лает
и смотрит глазами цвета, как жидкий йод.
По радио какой-то мудак поет:
-Ах девочка моя, ла-ла-ла-ла-лайла,
ах девочка моя, ты такая злая,
как будто он совсем тебе не дает.
Она подходит к выходу, словно зомби.
И слезы в ней дрожат, будто зерна в зобе,
Она ревет, вдыхая прогорклый смог,
как будто весь мир старался к ней продолбиться,
а этот придурок смог.
И заяц жил, и лисица жила, и львица
- а медведь пришел и разрушил весь теремок.
Она стоит и коса у нее по пояс.
И щеки мокры от слез.
А у любви есть тот, кто попал под поезд
и тот, кто забрызган грязью из-под колес.
Когда-нибудь мы сидим с тобй вшестером -
ты, я и четыре призрачных недолюбка
и лунный свет, и моя голубая юбка,
и дымный и негреющий костерок.
Когда-нибудь мы сидим с тобой у огня
и ты говоришь мне:
-Слушай, кто эти люди?
Вот видишь, складка, горькая, пожилая,
вот слышишь - смех неистовый, проливной
- ты думал, это было всегда со мной?
А это я кого-то переживаю.
Быть может и сама того не желая
- но вечно, как и водится под луной.
Острым карандашом этот текст написан о том,
что все будет хорошо.
И острием самым подведена черта.
Я этого не писала.
Ты этого не читал.
